Sou demasiado funesto para o sol! Tenho aquela desgraça bem disfarçada que é sorrir mas, por dentro, queimo a alma com os ácidos tão necessários à minha arte, aqueles devaneios vomitados de um qualquer negrume estupidificante que muitos podem não entender mas que afunda qualquer comentário menor com que possam vir. Afinal, imagino demasiado as patetices e irreverências de qualquer solitário que, tal como eu, pouco se importa com o palpável quando é nos sonhos que mais se mata. Sim, também se cria, tem-se aquela vontade de não se deixar de lado a Primavera, mas é quando ninguém nos pode ver, ouvir e tocar que nos sentimos livres. E eu, saído ainda há pouco de um sono reconfortante, comecei a sorrir quando me lembrei que tinha acabado de destruir um universo. Se sou culpado? Ninguém me poderá incriminar pois são apenas palavras, certo? Não há testemunhas, não há provas, não há nomes, não há sequer a certeza de que esse universo tenha alguma vez existido! É tudo a minha imaginação ou se calhar sou apenas um louco, certo? Um escritor... Um louco... Ah! Tão bom ser de ambas as coisas um pouco, poder isto fazer e aquilo dizer sem nada temer! Por isso, sorrio, esfrego as mãos e anseio por mais um sonho. Talvez nesse possa sentir a carne de uma vítima, talvez tu que lês, ser rasgada pelas minhas mãos, beber um pouco do seu sangue, pintar-me de outra cor... Gritando, talvez dê a conhecer que não é o crepúsculo que tem força, que não é a súplica que desarma mas que aquela fatalidade de estar aborrecido, nada mais ter para fazer, impulsiona a minha mente a desvirtuar a normalidade. Impregnado pelo fétido odor da morte, serei carrasco, assassino, vampiro, um delirante adivinho que se espalha como febre por sonhos assombrosos e de certeza que todos os esqueletos daquelas pessoas que já matei dançarão à minha volta. Afinal, ser rei, senhor dos meus próprios sonhos é uma maior alegria do que todas as irritantes blasfémias, errantes tonalidades e afogadas esperanças, que surgem nesta realidade.