Petulância

Sou, provavelmente, demasiado estranho para adormecer

neste reino onde os mortais vagueiam.

A minha alma é um palco de batalhas insensatas

onde as sombras e as dores apregoam feitiços,

onde as memórias e as feridas regem discordâncias,

onde as tuas verdades e as tuas mentiras caem pelo meu hediondo riso.

Embriagado,

tenho trejeitos de insanidade e vocábulos de depravação,

suspiros que são lâminas ensanguentadas

e gritos que desenterram qualquer dor.

Deslumbrado,

caminho por estradas feitas de ossos de quem nunca me pôde ver,

cativo a noite a padecer de males nunca imaginados

e subscrevo um poema em que só a glória dos pecaminosos existe.

Sim, traço teoremas mal definidos,

árduos desenhos provocados por duras punições.

A minha arte sendo voos e quedas em que mal respiro,

feridas e dores que se juntam como prémios de quem está farto de tais lições.

Sim, há manias a mais no meu fôlego,

talvez porque há mundos a mais na minha imaginação

e pontes que se ligam de tantas maneiras à rebeldia,

que fazem-me procurar algo mais belo do que a simples ovação.

No meu peito, arde a sensação de que os meus actos

são de uma abominável genialidade que ferve, transpira e grita.

Talvez seja a noite, o álcool ou a droga que me impelem a ser assim.

Para uns admirável riqueza, para outros um palhaço vazio,

e eu, apenas confortado pelo papel e pela tinta,

em nada disso me fio!

Sabem, muitas vezes escrevo imaginando-me num patético esgoto.

Aquela habituação que faz o brilho cair

sendo o bater de um relógio descompassado

que impele a harmonia a ruir

e desfaz a certeza em filamentos sem cor.

A minha poesia é arrancada a lágrimas e lamúrias,

a tortuosa voracidade sendo uma fome que nunca preenche,

esta tão pérfida, resmungona e detestada,

que para nada serve e para nada servirá

a não ser para ultrajar a vida com a dor.

Podem pensar que estas estranhas ideias de um suposto altivo

são palavras desgastadas pela presunção,

mas, para mim, são apenas miseráveis paisagens descritas por pobres e podres meios

para que a virtude pondere procurar a riqueza que antes fugiu.

Se esta tinha medo?

Não sei, estou sempre tão além de tudo que nunca a conheci.

E assim vos digo que muitas vezes me esforço

por ser tanto quanto a alma me pede,

mas muitas vezes sou enganado pela mais estridente insensatez.

Se algo em mim fede?

Desculpai-me, sou humano.

 Por favor, enquanto eu não sair daqui,

que tapem o nariz.

por Jorge Ribeiro de Castro

(Declamado aquando do Sarau MadCake  no dia 08/09/12)